On vit ; on vit infame. Eh bien? il fallut l'etre;
L'infame apres tout mange et dort.
Ici meme, en ses parcs, ou la mort nous fait paitre,
Ou la hache nous tire au sort,
Beaux poulets sont ecrits; maris, amants sont dupes;
Caquetage, intrigues de sots.
On y chante; on y joue; on y leve des jupes;
On y fait chansons et bons mots;
L'un pousse et fait bondir sur les toits, sur les vitres,
Un ballon tout gonfle de vent,
Comme sont les discours des sept cents plats belitres,
Dont Barere est le plus savant.
L'autre court ; l'autre saute; et braillent, boivent, rient
Politiques et raisonneurs;
Et sur les gonds de fer soudain les portes crient.
Des juges tigres nos seigneurs
Le pourvoyeur parait. Quelle sera la proie
Que la hache appelle aujourd'hui?
Chacun frissonne, ecoute; et chacun avec joie
Voit que ce n'est pas encore lui...