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La mort des
oiseaux
Le soir au coin du feu, j'ai
pense bien des fois
A la mort d'un oiseau,
quelque part dans les bois.
Pendant les tristes jours
de l'hiver monotone,
Les pauvres nids deserts,
les nids qu'on abandonne,
Se balancent au vent
sur un ciel gris de fer.
Oh! comme les oiseaux
doivent mourir l'hiver!
Pourtant, lorsque viendra
le temps des violettes,
Nous ne trouverons pas
leurs delicats squelettes
Dans le gazon d'avril,
ou nous irons courir.
Est-ce que les oiseaux
se cachent pour mourir?
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Les Parfums
Volupte des parfums!... Oui,
toute odeur est fee.
Si j'epluche, le soir,
une orange echauffee.
Je reve de theatre et
de profonds decors;
Si je brule un fagot,
je vois, sonnant leurs cors,
Dans la foret d'hiver
les chasseurs faire halte;
Si je traverse enfin
ce brouillard que l'asphalte
Repand, infect et noir,
autour de son chaudron,
Je me crois sur un quai
parfume de goudron,
Regardant s'avancer,
blanche, une goelette,
Parmi les diamants de
la mer violette.
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ÇÁ¶û¼ö¾Æ
ÄÚÆä¸¦ ÂüÁ¶ÇϽʽÿÀ. |
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