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L'abeille
A Francis de Miomandre
Paul Valry
Quelle, et si fine, et si
mortelle,
Que soit ta pointe, blonde abeille,
Je n'ai, sur ma tendre corbeille,
Jet qu'un songe de dentelle.
Pique du sein la gourde belle,
Sur qui l'Amour meurt ou sommeille,
Qu'un peu de moi-mme vermeille
Vienne la chair ronde et
rebelle!
J'ai grand besoin d'un prompt
tourment:
Un mal vif et bien termin
Vaut mieux qu'un supplice dormant!
Soit donc mon sens illumin
Par cette infime alerte d'or
Sans qui l'Amour meurt ou s'endort!
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Vin perdu
J'ai, quelque jour, dans l
Ecan,
(Mais je ne sais plus sous quels cieux)
Jet, comme offrande au nant,
Tout un peu de vin prcieux...
Qui voulut ta perte, o liqueur?
J'obis peut-tre
au devin?
Peut-tre au souci de mon
coeur,
Songeant au sang, versant le vin?
Sa transparence accoutume
Aprs une rose fume
Reprit aussi pure la mer...
Perdu ce vin, ivres les ondes!
J'ai vu bondir dans l'air amer
Les figures les plus profondes...
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Les grenades
Dures grenades entr'ouvertes
Cedant a l'exces de vos
grains,
Je crois voir des front
souverains
Eclates de leurs decouvertes!
Si les soleils par vous subis,
O grenades entre-baillees,
Vous ont fait d'orgueil
travaillees
Craquer les cloisons
de rubis,
Et que si l'or sec de l'ecorce
A la demande d'une force
Creve en gemmes rouges
de jus,
Cette lumineuse rupture
Fait rever une ame que
j'eus
De sa secrete architecture.
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